Una vacante imprevista

Tras dos chascos literarios seguidos, se disponía una servidora a buscar la próxima presa de lecura. Tenía Una vacante imprevista de J.K. Rowling en mente desde que me lo bajé en navidades, pero dado su tamaño (> 500 hojas) me daba cierto temor atascarme como en los anteriores.

Devoré todos los libros de Harry Potter, quedándome muchas noches de mi época estudiantil leyendo e incluso dejando los apuntes más de lado de lo conveniente, pero no tenía más pretensiones por eso, simplemente me apetecía leelo.

Esperando en el laboratorio entre centrifugación y centrifugación, encendí el ebook a ver si alguno captaba mi atención y empecé a leerlo. En la página 10 ya me tenía completamente enchanchada.

Ya al comienzo te mete en una vorágine de acontecimientos, de querer saber más, que consiguió captar toda mi atención, y eso que la cantidad de información de los distintos personajes es difícil de digerir y ordenarla en tu cabeza al principio.

Sinopsis

La historia de esta primera obra de Rowling para adultos se centra en Pagford, un imaginario pueblecito del sudoeste de Inglaterra donde la súbita muerte de un concejal desata una feroz pugna entre las fuerzas vivas del pueblo para hacerse con el puesto del fallecido, factor clave para resolver un antiguo litigio territorial.
La minuciosa descripción de las virtudes y miserias de los personajes conforman un microcosmos tan intenso como revelador de los obstáculos que lastran cualquier proyecto de convivencia, y, al mismo tiempo, dibujan un divertido y polifacético muestrario de la infinita variedad del género humano.
Sin que el lector apenas lo perciba, Rowling consigue involucrarlo en temas de profundo calado mientras lo conduce sin pausa a un sorprendente desenlace final.

Como bien dice la sinopsis, y desde mi punto de vista, es un libro que se centra en las miserias del ser humano, como puede sacar lo peor de sí ante una situación determinada. Es como el despertar de "monstruos" latentes, todo ellos descrito de una manera fácil, que te permite crear el personaje sin necesidad de estar pensándolo. Es curioso ver como se va relacionando a todo un pueblo alrededor de la muerte de un persona, por la lucha hacia el poder, todo ello regado con la inestimable ayuda del rumor tan presente en los pueblos.

Sí es verdad que en algún punto me ha costado un poco más, quizás por ir leyendo a cachos pequeños, pero es un libro que me ha gustado mucho, aun sacándome alguna lágrima de pena y dejándome un regusto amargo por el contenido del libro, no por él en sí.

Lo recomiendo totalmente.
Ahora a por el siguiente.

Zaragoza y su San Jorge

Desde que tengo recuerdo y todos los años que viví en el pueblo San Jorge era un día que esperábamos con ansia, los mayores y los pequeños.

La calle de detrás de la mía tiene el nombre en su honor, y después de toda la mañana corriendo, hablando o pelando patatas (dependiendo de la edad, qué mierda eso de crecer y dejar de correr y pegarte pa pelar patatas) nos sentabamos un numeroso grupo en unos bancos de madera y un tablón con caballetes en la calle a degustar un exquisito rancho que con tanto cariño y paciencia habían preparado.

Después tocaba vestirse de baturra y salir a bailar al escenario que en la misma calle habían montado donde los abueletes y lo no tanto, nos aplaudían con ganas y nos tiraban caramelos.

Para rematar el día y aún con el moño bien tirante, se cenaba carne a la brasa.

Todos los años que estuve fuera, no lo celebré, pero me acordaba del rancho como si fuese (y para mi lo es) un santo bendimiento.

Este año ha sido el primero que lo he pasado en Zaragoza capital. Coincidió que vinieron unos amigos del pariente de la tierrina a verlo y nos fuimos al centro bien de mañana con un sol brillante. Autobuses urbanos con la bandera de Aragón (nunca visto por mí), feria de artesanía y productos aragoneses ambientado por una voz que cantaba jota como los ángeles, el Paseo Independencia a rebosar de caras entusiastas y sonrientes que no te dejaban acercarte a mirar un solo libro (grrrr), una calle Alfonso desembocando en una deslumbrante plaza del Pilar que nos esperaba acompañada de una misa baturra para acabar con unas vistas al Ebro, un chato de vino y unas migas con chorizo, longaniza, morcilla, huevo y uva.

Qué decir que los asturianos quedaron encantados, de ver el ambiente y todo tan diferente. Y que a mí se me hincho el pecho hasta el punto del colapso respiratorio. No hay vez que no escuche una jota bien cantada que no se me pongan los pelos en modo erizo.

Si teneis la ocasión, no dejeis de visitar esta maravillosa tierra.

San Jorge (Dalí)

Bandera de Aragón

Baturricos bailando

Migas (plato típico aragonés)

Rancho (mecá! qué hambre!)

Basílica del Pilar y Puente de Piedra

 

El pollito levanta el vuelo

A la Enfermera la conocí antes de que lo fuese. Ella quería ser médico, pero como a tantas personas que tienen esa vocación no le llegó la nota tras la selectividad. Fue una gran decepción para ella, lo supe mucho después, pero optó por estudiar lo que más se le parecía.

La conocí mi primer día de universidad, en la residencia de estudiantes. Nos llevamos bien desde el principio, pero el primer año la relación no pasó de eso. Delgada, rubia, con mogollón de pelo, hiperactiva, no paraba de moverse, charlatana, fiestera, era un pingo! Salía jueves, viernes, sábados, y en cuanto podía. En cambio, llegaba el viernes y yo agarraba a la maleta y me volvía a casa.

Tenía su habitáculo de la residencia lleno de morrerías (qué envidia cabrona!). Era aplicada, muy exigente consigo misma, iba a todas las clases, a prácticas y en los exámenes luchaba por sacar buenas notas y poder "pasarse" a Medicina. Era su ilusión.

El tercer año nos fuimos a vivir juntas, con otras 3 amigas más. Nos hicimos inseparables y éramos la noche y el día. Siempre recurríamos la una a la otra, siempre nos buscábamos incluso sin darnos cuenta. Qué de horas en posiciones incómodas hablando de cualquier cosa.

Ella la parte racional, siempre valorando los pros y los contras. Ante una situación amorosa, si le apetecía pero ganaban los contras, desechaba la idea. Yo era la parte visceral, no hacía ese tipo de valoraciones por si ganaban los contras, así que iba de alegría a alegría y de tozolón a tozolón. Leía todo tipo de libros de psicología y me apremiaba a ser mas reflexiva.

Acabó su carrera con notazas, aprendió a amar su profesión. Se preparó con másters, oposiciones fallidas y cursos a conciencia, trabajó mucho y variado. Tiene un perfil de enfermera que me parece digno de mencionar: tenaz, amable, inteligente, intuitiva, perspicaz, cabezota, cariñosa, divertida y humana.

Cada vez que nos vemos hablamos, recordamos y volvemos a recordar todas las cosas que hemos pasado juntas.  Cosas que sólo entendemos nosotras, cosas que contadas mil veces no pierden su gracia.

Hoy este país y sistema la invitan a irse, a buscarse la vida fuera. Más pronto que tarde seremos otros los invitados a tal cosa. Pero tiene una forma de verlo muy positiva, va a ser una experiencia increíble, es el momento de hacerlo, y la va a enriquecer como tanto le decían sus revistas de psicología. Se fue ayer a Londres a trabajar en un gran hospital. Creo que algo de mi parte visceral se le ha acabado contagiando, bien!!!

Cuando me dieron el erasmus, sorprendida me dijo: "Jo Isa, para mi eres como un pollito, siempre volviendo al nido, todos los fines de semana a tu casa y ahora levantas el vuelo y lo haces a lo grande. Me tienes impresionada."

Desde entonces soy su pollito. 

Ahora amiga, eres tu la que levantas el vuelo, eres tu la que me tienes impresionada. Admiro tu valentía. De verdad. Te admiro incluso más que antes.

Good luck Pollito!!! See u soon!

El asesino hipocondríaco

Después de mi primer chasco literario del año como contaba aquí, me dejé caer por una librería y me llamó la atención la portada de este libro: El asesino hipocondríaco, de Juan Jacinto Muñoz Rengel. 

Me llamó la atención porque en algún momento de mi vida he sido hipocondríaca. No sé si mucho o poco, pero lo he sido. Ahora soy más de que "lo que tenga que venir, que venga" 

Sinopsis

El señor Y. debe cumplir su último encargo como asesino profesional, pero para conseguirlo tendrá que superar un grave obstáculo: no le queda más que un día de vida. ..En realidad, el enigmático asesino a sueldo que responde a las iniciales M.Y. lleva años muriéndose, desde el mismo momento en que vino a este mundo. Le persiguen tantas enfermedades que cualquiera podría considerarlo un milagro médico. Ahora, por encargo de un cliente misterioso que se mantiene en la sombra, debe matar al escurridizo Eduardo Blaisten antes de que le asalte una apoplejía terminal o una úlcera gangrenosa o un empeoramiento de su Síndrome de Espasmo Profesional...Su incomprensible mala suerte irá frustrando uno tras otro todos sus intentos de homicidio, y estableciendo una mágica conexión entre sus propias penalidades y los grandes males físicos, psicológicos e imaginarios, que torturaron a Poe, Proust, Voltaire, Tolstói, Molière, Kant y al resto de los hipocondríacos ilustres de la historia de la literatura y el pensamiento...Una inteligente y divertidísima novela que aúna intriga, obsesión, asesinato y amor incondicional por la literatura. 

He tenido que leer varias críticas porque ya dudaba de mi criterio y de mi momento personal para leer. Dos chascos seguidos. ¡Qué horror!

Lo cogí con muchas ganas pero me ha parecido un soberano coñazo. Quiere tener intriga pero no consigue engancharme, ni con la trama de asesinato ni con todas las malezas que sufre este hombre, y mira que me gusta a mi saber de cosas raras de salud. No he conseguido leerme más de 20 páginas del tirón, y llevo un mes con él, que sólo tiene 285 páginas, no me salen las cuentas.

Tiene toques de humor que te sacan una sonrisa, y es evidente la documentación que ha tenido que hacer el autor sobre todos los síndromes y patologías así como sobre los famosos escritores y filósofos de los que escribe. Pero que no, no me ha enganchado nada. Lo he acabado otra vez por pura cabezonería.

Me planteé que quizás yo no estuviese muy inspirada para leer, y he encontrado críticas buenas y malas. Ninguna brillante.

Así que yo, no lo recomiendo.

El amargor de esta lectura no ha sido tanto porque el mismo día de acabarlo me puse con Una vacante inesperada de J.K Rowling, y en la página 3 ya estaba enganchada. Lo estoy devorando. Siento la necesidad de leer. Me siento bien.

 

Gozando con tus Paredes

Esta mañana cuando iba a trabajar, en un semáforo, he visto algo que me ha llamado la atención. A mi lado había un señor mayor, de unos 75 años, y una pareja de chicos jóvenes con pantalones pitis con cadenas, mochilas tipo Altus....y.........los tres llevaban las mismas zapatillas!!!!!

Las míticas Paredes! 

Porque....¿quién no ha tenido unas de esas? Yo sí, y compradas en el mercadillo de mi pueblo que ponían (y ponen) todos los miércoles. Pasé de las típicas victorias pintadas mega panolis por mi tía (entonces me chiflaban), a las Paredes, desués J´hayber, Kangaroo, Kelme y hasta mis 14 años no tuve unas Nike.

Bueno, bueno, bueno...en mi pueblo no eras nadie si no llevabas un chándal de táctel con unas deportivas Paredes como outfit. Las recuerdo como si me las tuviese que poner hoy. Sólo duraban blancas el primer día y con el paso del tiempo, la goma de la suela iba mutando a amarillo rancio.

A modo de anécdota, en mi etapa de la uni, estaba de fiesta con una compañera de piso y nos encontramos a unos amigos suyos del instituto. -Hombre!!! la paredes ¿qué vida llevas? -Qué cabrón, vaya memoria. -Es qu fue mítico tía.

El profesor de EF de la ESO, les había mandado comprar unas deportivas para jugar al baloncesto. Y a la madre de mi amiga sólo se le ocurrió comprarle esas, unas Paredes, que según ella eran lo más y cuando llego a clase y como dice ella, todos iban de gala que si Reebok, que si Nike, que si Adidas, y aparecí yo con mis Paredes, te puedes imaginar el cachondeo, para mí se me quedo. Para siempre!!!

Y me he ido yo pensado que hay cosas míticas que nunca caerán en el olvido y nunca deberían hacerlo. Porque si un señor de 70 años y una pareja de 25 coinciden en un semafóro con las mismas zapatillas y hacen que vengan a la cabeza un montón de recuerdos....¿acaso no es algo maravilloso?

Mañana

Mañana va a ser un día grande.

Mañana se casa una de mis mejores amigas y para más señas, prima.

Mañana lloraremos.

Mañana reiremos.

Mañana recordaremos.

Pero sobre todo, haremos lo imposible para que sea el día más feliz de su vida.

Esa vida que le arrebató a su padre y padrino cuatro días antes de su boda. En una hora. Así, de repente. Nunca podré olvidar esa llamada, aunque me gustaría que así fuese. Ni el mensaje de "llama a los amigos y díselo". Nunca he sido valiente para decir las cosas, y menos estas. Oí llorar a cada uno de ellos, porque para todos nosotros era un hombre especial.Tampoco olvidaré su abrazo y su pena. Todas nuestras vidas cambiaron en mayor o menor medida.

En esos dos días me hice mayor y sentí miedo. Miedo a que te arrebaten lo que más quieres sin poder hacer absolutamente nada. Por primera vez fui realmente consciente de lo que es llorar por ver el sufrimiento de alguien a quien quieres tanto. Me intenté convencer de que quizás si repartíamos todo ese dolor entre todos los que estábamos allí, su dolor sería menos.

Enterramos a su padre donde ella iba a vestir de blanco sólo 4 días después. Llorando sin consuelo porque la vida no es justa.

Mañana, 5 meses después, se casa.

Y se que va a ser un día espectacular. Porque tiene una familia envidiable, porque se casa con un tío de putísima madre, porque están echos el uno para el otro, y creo que eso es más que suficiente. Y porque sus amigos han preparado tantas sorpresas y van a hacer tanto el ridículo, que si no se ríe, es pa´ matarla.

Ella estará radiante, porque es guapa y elegante a rabiar. Porque tiene una sonrisa que ilumina la más profunda oscuridad. Sus amigas vamos a ir to´guapas, tirando la casa por la ventana, y con poco maquillaje porque total, vamos a llorar como magdalenas... Iremos a su casa a ver cómo se viste y a estar con ella porque es lo que más ilusión nos hace, y estaremos en primera fila sentadas sintiendo una mezcla de emoción, alegría y orgullo por verla ahí.

Le hemos grabado un corto entre todos los amigos recordando nuestra infancia y haciendo el making off de una canción que le vamos a bailar de sorpresa entre plato y plato. Creo que va a ser apoteósico. Y pienso que si me lo hiciesen a mi, me encantaría!!!!

Acabaremos bailando, riendo, haciendo el gamba porque es lo que mejor se nos da, y ciegos como piojos. Nos importará un pepino que la seda se nos pegue al pompis, el tocado, el rímel corrido, y los tacones, porque para el disfrute personal eso no hace mas que estorbar! (nuestro último pedo fue en mallas del decathlon y deportivas, de los mejores oye!)

Y para acabar dejo algo que ayer escribió ella en su muro:

"La vida es una escuela y todo lo que nos sucede no son más que lecciones que nos traen un gran aprendizaje, a veces este aprendizaje llega a base de golpes duros, y cuando la vida te golpea de esa manera, en ese momento, es cuando tienes que elegir entre dos opciones: puedes levantarte y preguntarte ¿qué he aprendido de esto? volverte más fuerte y seguir adelante con tus cicatrices o puedes quedarte en el suelo y lamentarte hasta el fin de tus días"

Como le dije a ella: sólo pido ser su compañera de pupitre.

Te quiero amiga! 
 

 

 

Remedio URGENTE!!!!!

Como sois de lo más variopinto y sabeis de cosas como nadie, recurro a vosotros al borde de una ataque de nervios.

Tengo un vestido precioso de seda verde. Pero el jodío de él tiene más electricidad que Endesa plus Iberdrola.

Lo he metido al baño mientras me duchaba, le he dado laca y funciona, pero al rato ya lo tengo pegado al forro y por ende al cuerpo marcando hasta la estría más ínfima.

Aprovechando que hace cierzo (acabo de encontrarle una virtud) lo he sacado a la galería a que se airee y a esperar hasta mañana.....

¿Alguno/a de vosotr@s sabe algún súper truqui-truqui para mantener la electricidad de la seda a raya?

 

Trillones de gracias!!!!

Por fin sola

Por fin estoy sola.

Después de más de una semana puedo disfrutar de mi completa soledad.

Sola para algo más que ducharme, dormir, y el resto de necesidades fisiológicas que no se hacen en compañia.

Tras cinco días de casa rural con 11 personas, y otros dos días con gente hospedada en mi hotel casa inesperadamente, me acabo de sentar en el sofá con la única cosa que hacer que teclear y navegar.

No tener que hablar.

No tener que contestar a preguntas.

No tener que escuchar comentarios sobre lo que estoy viendo en la tele.

Acariciar un libro.

Echarme una cabezadita en el sofá aunque me levante con el cuello como la madre del Rey.

No tener horarios.

Ir a mi ritmo.

Quiero disfrutar de todo esto y lo mejor de todo es que puedo hacerlo hasta el viernes. Entonces, entraremos en una vorágine de huéspedes, vestidos, tocados, maquillaje y nervios seguida de puta locura y diversión.

Pero ahora no quiero pensar en eso.

Sólo quiero disfrutar de mi soledad, al menos física.